Renascimento do Fingido

Uma nota do autor:

Sinceramente não sei por onde começar... onde olho é só ruína, mas estranhamente tudo isso me cheira casa...

cheira café recém passado,

cheiro de gás antes da ignição,

Meus olhos são outros...

Frios e cansados,

e com a escrita bem feita,

disso me orgulho, mas é sinal de desfeita,

pois falta empenho com outros,

não comigo.

Aprendi e destravei,

provei viver para outros,

não consegui isso manter,

a areia corre por minhas mãos como uma ampulheta que não para.

O tempo corre e tudo escorre,

não retenho nada.

[...]

Sim, isso é apenas um mergulho na alma,

e no meu pierrot que se fez de morto,

maldito fingido!

deveria suspeitar,

se não fosse tão torto desconfiaria,

e quem diria que ele estava à encenar.

Aqui estou eu,

eu e meus olhares,

escolherei a determinação e com ela ficarei,

doses doentias de esforço me aplicarei...

overdose de mim e assim,

quem sabe assim venha me saciar,

e se mesmo todo esforço não adiantar,

descubro um jeito de me vingar,

de mim...

É assim mesmo,

uma guerra de múltiplos reinos,

brigando por terra,

a terra que lhes calça os pés,

a terra que lhes bebe o sangue.

David Weydson